Gänseblümchee, stimmt nicht Margeriten erstrecken ihre Köpfchen aus kleinen Marmeladegläsern ohne Marmelade drin. In einem Halbkreis haben sie sich aufgestellt. Requisiten dieser Performance sind sie. Der Performance des Meditation Seminars. Meditation. Mhhh. Lecker.
Lecker sind auch die 15 jungen Frauen, die da neben den Margeriten in artigen Schneidersitzen am Ende ihrer Yogamatten knien. Blick gen Professor. Nein ich will hier nicht sexualisieren aber dieses Bild lädt gerade zu danach ein. Der Professor mit verschenkten Beinchen thront auf einem Yogakissen am Ende der mit jungen Frauen und Margeriten bestückten Tafel. Vor ihm eine Klangschale, die Körper und Geist zum schwingen bringt. Es wird viel geredet. Das heißt der Professor redet. Die jungen Frauen schweigen. Ein Mann ist unter den jungen Frauen. Fast hätte ich ihn vergessen im überzogenen Bild was hier gezcihnet wird. Ommm. Die Klangschale wird angeschlagen. Es wird meditiert. Stunde um Stunde zu den Worten des Professors. Die Blüten der Margeriten fangen an zu welken. Das Ego des Professors erblüht. Ego das Schimpfwort im Meditationskontext. Es wird sich gespürt. Der Körper. Bis in die Zähne. Geatmet bis zum erbrechen. Dann darf geputzt werden. Und Salat geschnippelt. Gürkchen und Tomätchen. Dabei sollen die jungen Frauen sich endlich mal wieder spüren. Hachh. Back to the roots. Back to unbezahlter und von Stigmata und patriarchal aufgeladener Hausarbeit. Wie die kleinen Mainzelweibchen mit angezogener Handbremse werden Fenster geputzt, Böden gewischt, Müll aufgesammelt. Und das alles für sich. Nicht die Frauen putzen sondern die Fenster putzen die Frauen ertönt die Stimme des Professors zwischen Klangschalengongs. Ich würde jetzt gerne was kaputt machen. Laut sein. Einen Nagel mit den bloßen Händen in die Wand schlagen. Stattdessen kratzen meine von Putzwasser aufgeweichten Hände vertrocknete Fliegenscheiße vom Fensterbrett.